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Le 9 juin 1944, alors qu’on croit Tulle libéré, les SS pendent 99 hommes aux balcons des maisons, en représailles d’attaques de maquisards. Ce jour-là, Hortense Chambel assiste à l’agonie de son mari et met au monde leur fille Louise. Voici les deux premières filles du 9 juin.
Dans un roman* ample, d’une spectaculaire maîtrise, Maylis Besserie (dont on se souvient de son Tiers Temps, Goncourt du premier roman en 2020), déroule le destin de trois générations de femmes qui portent, comme une lettre écarlate au front, la tragédie de cette terrible journée et, à travers sa mémoire pour l’une, la chasse des nazis impunis pour l’autre et la lutte pour la troisième, nous rappellent à quel point le mal est proche encore, et rôde, et n’attend que son heure pour sortir de l’ombre.
Les Filles du 9 juin est un immense roman de la liberté, de la colère retenue, comme on se retient douloureusement de faire justice soi-meme, et surtout un message d’amour aux survivants que nous sommes. Choisissons toujours nos parts humaines, nos parts généreuses et belles, faute de quoi, nous ouvririons tout grands nos bras à nos bourreaux. 

*Les Filles du 9 juin, de Maylis Besserie, aux éditions Grasset. En librairie depuis le 19 août 2026.

Il y a un paradoxe curieux dans la poésie qui célèbre l’amour, c’est qu’elle ne le fait qu’au filtre du manque et du désir, comme si le quotidien amoureux était fort peu inspirant et que des mots, comme quotidien justement, ou cuisine, ou repas, ou poubelle, ou médecin, ou emmener les enfants à la crèche ne possédaient aucune grâce ni ne permettaient aucune rime. 
C’est donc au regard de la fragilité de l’amour, de son éloignement tant redouté, que Delphine Blondin, au travers de 48 poèmes* ciselés, raffinés, d’une grande sincérité et d’une plume de romantisme, nous rappelle à quel point il est volatile. Et donc précieux. On ne pourra donc qu’applaudir à sa belle injonction d’aimer.
À laquelle j’ajouterais à celle de se laisser aimer.

*Soyez heureux d’aimer, de Delphine Blondin. Publié aux éditions Bonnes Feuilles. Octobre 2026. (Photo d’illustration fournie par l’auteure).

Au lieu d’offrir le Goncourt (dont 10 à 25% des exemplaires sont revendus sur les plateformes dans les heures ou les jours qui suivent), cette année offrez un livre qui enchantera. Un livre qui, depuis douze ans, fait les beaux jours des libraires et des lecteurs, un livre inédit dans sa magnifique édition Collector*, qui rassemble enfin La liste de mes envies et sa suite étonnante, Ma deuxième liste.
Pour 11,90 €, vous épaterez mille fois plus qu’une boîte de chocolats à 30 ou 40 € qui reste sur les cuisses, des fleurs qui se fanent, une cravate qui finira au fond d’un tiroir ou un téléphone portable qui vous espionnera.

*La liste de mes envies, suivie de Ma deuxième liste, préface de Pierre Vavassseur et entracte de l’auteur. Édition collector du Livre de Poche. En librairie depuis le 28 octobre 2026.
Attention, série limitée. Il n’y en aura donc pas pour tout les sapins.

À l’heure du grand chaos américain qui banalise les mensonges, la vulgarité, la misogynie, le sur-triomphe de l’argent, la corruption, le népotisme, le culte de la personnalité et j’en passe, le mot démocratie que revendique depuis bien longtemps ce pays prend un sacré plomb dans l’aile. La blessure se mesure au moment où une nation se construit un récit pour survivre à la vérité, et réécrit son passé plutôt que d’affronter son présent. Nous y sommes.
Lorsqu’en 1984 Joan Didion écrit son livre* singulier, Democracy, elle y était déjà.
Femme d’une lucidité hors pair, journaliste redoutable, romancière inspirée, elle mélange tous ses talents pour nous raconter, bien avant l’heure, la chute de ce pays sur fond d’heures sombres du Vietnam, cette désillusion américaine, annonciatrice d’un pays qui ne gagnera plus aucune guerre depuis, malgré presque 9000 milliards de dollars partis en fumée. Democratie est le grand roman de l’imposture américain, de la politique comme art du mensonge, de la dissimulation. De la réinvention du réel. C’est Succession à l’échelle du monde. C’est terrible. Prémonitoire. Brillant. 
Mais, comme d’habitude, l’on ne regarde plus d’où l’on vient, juste où l’on va. Du coup, l’on tourne en rond.

*Démocratie, de Joan Didion, au Livre de Poche. En librairie depuis le 16 septembre 2026.

1914. Une jeune femme d’une grande famille juive rencontre un jeune homme issu d’une bourgeoisie trébuchante. Ils se marient en 1917. Divorcent en 1921. Elle deviendra médecin. Lui, écrivain. Paradoxalement, ils ne se quitteront plus.
Voici l’histoire* de Colette Jéramec et de Pierre Drieu la Rochelle. Une sorte d’éclair qui traverse près d’un demi-siècle d’engagements politiques ; une foudre qui illumine ces années folles de l’esprit, où l’on côtoie Malraux, Breton, Aragon et ce grand enfoiré de Sartre ; où chacun cherche sa place, son art, son charme — quitte à se renier lui-même, se travestir, se mentir.
Dans une écriture absolument remarquable, fluide, généreuse, Orengo nous entraîne dans l’un des plus puissants sujets de la littérature ou, à tout le moins, l’un des plus magnifiquement casse-gueule : Faut-il être un salaud pour sauver une victime d’autres salauds ? Car en 1943, Colette et ses deux enfants sont internés au camp de Drancy, menacés de déportation et Drieu, fasciste, antisémite et collaborationniste interviendra pour les sauver.
Est-ce l’amour ou la rédemption ? Peut-on reconnaître à un homme le bien qu’il a accompli sans excuser le mal qu’il a fait ? These are the questions.

*La Rédemption, de Jean-Noël Orengo, aux éditions Grasset. En librairie depuis le 2 septembre 2026. Prix des Deux Magots 2026.

Lorsqu’une quatrième de couverture cite deux fois le mot « disparu » et évoque « une fable mystérieuse », on devine bien qu’il y aura là quelque chose d’anormal — et c’est le cas dans ce treizième roman* de Xavier de Moulins, dès les premiers pas dans cette curieuse forêt, sans odeurs de champignons moisis, de cadavres de petits animaux, de mousses grasses et de pierres. On pénètre davantage dans le décor d’une forêt que dans une forêt elle-même et l’on pressent bientôt ce qu’il va advenir. 
Dès lors, ce n’est pas tant la révélation, les fameux « disparus » qui errent, fantomatiques, que la façon dont l’auteur assemble habilement leurs histoires, comme la nature dessine des cours d’eau qui serpentent sous la terre, les pieds et les âmes avant de les fondre tous dans une incertaine et troublante lumière. 
Avec ce Chemin des gens perdus, Xavier se laisse aller aux chemins de traverses de nos vies pour observer ce qu’elles furent, ce qu’elles apportèrent au monde et de quelles vanités elles tracèrent finalement le sentier. 
De livre en livre, l’envoutante part sombre de Xavier se révèle et s’étend sur ses pages comme un démon sur le monde, sans doute pour nous rappeler la fugace beauté de la lumière. C’est-à-dire de nos vies.
Et cela vaut le détour.

*Le chemin des gens perdus, de Xavier de Moulins. Aux éditions Flammarion. En librairie depuis le 6 mai 2025.

Revoici notre cher bonhomme de lettres avec un roman* de rentrée littéraire, mélo en diable, lorgnant, dans sa mécanique romanesque du côté d’une Anne Golon et, dans son aspect « texte de terroir » vers celui d’un Christian Signol. 
Une histoire d’amours — avec un s qui n’aura échappé à personne — nous en conte deux. L’une en 1824. L’autre en 2024. La première, celle de Rodolphe, médicastre, et de Joséphine, fille de la haute que la malaria va dévorer. La seconde, de Franck, bédéiste un peu paumé, et de Kelly, sa voisine mariée, aux jambes affriolantes. Le lien entre ces deux histoires est le lieu où elles se déroulent : le Morvan, région bourguignonne sauvage et montagneuse, et plus précisément des marécages toxiques, alentour du « Pavillon de solitude » (1824) rebaptisé « La chapelle des Amants » (2024). 
Voici donc, accompagné d’une tisane ou d’un bon vieux malt de quelques décennies d’âge à savourer cet hiver au coin du feu, une bonne histoire sentimentale à l’ancienne :
« Elle le bâillonna d’un baiser. Sans qu’il ait eu le temps de réaliser, déjà il était assailli par une bouche immodérée et enveloppante, absorbé tout entier. Il ne respirait plus que par elle, et c’était même à travers ses lèvres qu’il reprenait son souffle, soudain privé de toute réaction. Se laissant capturer par cette lave venue d’un cœur en éruption, il s’osa tout de même à la contenir, puis il se déprit un instant de son étreinte et tenta :
— Joséphine, il fait que je vous dise !
— Non, ne dites rien… Aimez-moi » (1824, pages 200 et 201).
« … Mais s’ils se revoyaient, ils se tomberaient à nouveau dans les bras, parce que cette force du désir, cet appel des corps, il avait rarement connu ça, ou alors c’était le contexte qui avait joué, les marais, le soleil, cet isolement qui rendait tout désir encore plus ardent, encore plus indépassable » (2024, page 208).

*Une histoire d’amours, de Serge Joncour, aux éditions Albin Michel. En librairie depuis le 19 août 2026.