Archive | Bouquins.

Attention spoiler. Voici une histoire* étrange et singulière. Un homme (Robert) a rendez-vous avec un ami (Alain) pour un dîner. Il arrive en retard, la faute au manque de places de stationnements parisiens. Une fois au restaurant, il s’aperçoit qu’il a oublié son téléphone dans sa voiture. Robert est veuf et n’est pas très bien sans téléphone. Il repart donc le chercher. En chemin, une femme (Camille) l’alpague. Elle boit un verre en terrasse. Il la rejoint. Ne retournera jamais auprès d’Alain. Robert et Camille partent ensemble vers le sud où elle veut être maître-nageur. Ils s’aiment. Baisent. Font très vite chambre à part. S’aiment. Baisent. Puis Camille s’en va. Robert veut disparaître. Il vend ses biens. Récupère plus de 110.000 € de cash dans les banques. Se balade avec une valoche dans laquelle sont les biffetons. Il marche. Campe. Hume la vallée. Les montagnes. Croise un trouple. L’une des deux filles veut bien coucher avec lui mais lui non. Il les balade quelques jours puis salut. Se fait fabriquer des faux-passeports car l’époque est aux rafles massives de migrants. Il fait passer la frontière à quelques pauvres gens. Dans l’ordi que Camille a laissé, il découvre l’histoire des femmes de sa famille. Des suicides, des abandons. Des douleurs sans fin. Et la Suisse comme Eldorado. Il suit les déambulations géographiques de la famille de Camille. Et du coup la retrouve. Il vend la Mustang qu’il avait achetée car sans électronique traçable. Ils s’aiment de nouveau. Ils baisent de nouveau. Ils s’installent en Suisse. Et c’est tout.
Je vous avais dit étrange et singulière. Car une histoire où quelqu’un cherche à disparaître pour aller nulle part l’est forcément. Et c’est ce qui en fait ici finalement toute son étrange et singulière beauté.

*La ferme du Paradis, de Bernard Comment. Publié sous la direction de Martine Saada chez Albin Michel. En librairie depuis le 21 août 2024.

Revoici la prolifique Amélie Antoine avec un agréable roman —même si l’adjectif « agréable peut » sembler incongru au vu de son sujet — qui met en scène la rencontre à Dunkerque entre une famille bien sous tous rapports et une famille de migrants, venue d’Afghanistan. 
La rencontre a lieu de nuit, sur une route de bord de mer. Lorette, l’ado de la famille française, s’émeut de cette minuscule caravane triste qui compte le papa, la maman (enceinte) et une ado, Sahar. Bien sûr la famille française accueille chez elle la famille afghane. Entre les couples et surtout les ados les liens se tissent. L’une raconte son pays, les talibans, la violence, l’exil, les deux années de marche de Kaboul à Paris ; l’autre raconte les cerfs-volants, la cuisine locale, l’école, les glaces à la vanille, et toutes deux se promettent de toujours rester amies. 
Mais voici qu’une nuit, les Afghans quittent la maison sur la pointe des pieds, c’est le moment de la traversée, le passeur les attend avec trois cents autres migrants en partance de nuit pour l’Angleterre. Le livre se termine sur cette phrase « Elle s’appelait Sahar ». La référence n’échappera à personne.
Quatre millimètres à peine est un roman « jeunesse », idéal à offrir à nos ados pour leur montrer qu’il existe un monde réel au-delà des tutoriels GRWM, de Food Hacks, de Life Hacks et de gaming, un monde vrai qui enseigne un peu d’humilité et de miséricorde.

*Quatre millimètres à peine, d’Amélie Antoine. Aux éditions Syros. En librairie depuis le 6 février 2026.

Qu’ils ont de la chance ces auteurs aux pères flamboyants qui leur offrent là un tout un livre* à leur gloire ; ainsi cet Emmanuel de Montaigu qui, à l’aune de sa vie, confie à son fils Thibault l’histoire d’un aïeul fauché par un obus lors d’une charge de hussards en 1914 dans une plaine de Champagne. Et voilà notre Thibault enfourchant la plume de l’enquêteur pour partir sur les traces du mort afin d’en croquer l’histoire familiale, et donc la tragédie, car sans tragédie, pas de livre. On apprendra que le hussard en question avait quitté l’armée pour suivre un plus filou que lui, un Ponzi avant l’heure, fortune familiale rapidement en berne, honte, silence coupable, retour à l’armée, obus, fin.
Mais le plus convaincant dans cette histoire qui fut abondamment saluée à sa sortie, c’est le rapport qu’entretient Thibault avec son père vieillissant — un homme à femme, séducteur et séduisant, imaginez un Bebel sur le retour, un phrasé de cinoche, grandiloquence étriquée, corps à la ramasse, flamme qui vacille, s’éteint, fin.
Cœur, c’est le beau livre des adieux. Le livre d’un baptême aussi. Celui du nom démystifié que doit désormais porter Thibault, et c’est dans tout ce poids qu’est toute l’élégance de ce livre.

*Cœur, de Thibault de Montaigu, aux éditions Albin Michel. En librairie depuis le 21 aout 2024 et chez J’ai Lu depuis le 20 août 2025. Prix Interallié 2024.

Il n’est un secret pour personne que je nourris à l’endroit de Lorraine une sincère amitié et lis ses livres, qu’elle me confie avant même leur parution, avec une gourmandise qui n’a d’égale que le plaisir qu’ils me procurent. Le dernier en date, Du goût pour le bonheur*, n’échappe pas à la règle, ni aux règles d’un bon Fouchet : une histoire chorale, familiale, aimable, amicale, amoureuse parfois, avec toujours une résolution heureuse sur l’île de Groix, autour d’un repas et, en bonus, la recette d’un plat qu’elle aime ainsi qu’une playlist qui a accompagné sa rédaction. 
Ce cru 2026 raconte l’histoire d’une adoption (simple), persillée de beaucoup d’amour et de retrouvailles — je vous laisse la découvrir.
Mais ce qui me frappe le plus cette fois, et que je soupçonnais depuis plusieurs livres, c’est cette étonnante traversée d’écrivain qu’a entreprise Lorraine. À savoir, livre après livre, une remontée aux sources de l’enfance, comme le héros de Scott Fitzgerald, Benjamin Button, retournait à l’état d’enfançon. Du goût pour le bonheur est un texte que l’on pourrait classer en roman jeunesse tant l’écriture, les situations, la gentillesse même du propos, ai-je envie d’écrire, relèvent de ce temps précieux d’avant, quand nous n’y avions aucune arrière-pensée, aucun de ces nuages retors d’adulte dans la tête, et qu’elle était là, la vraie grâce de l’enfance. Là, la pureté. Là, le bonheur. 
Et c’est ici le plus troublant dans l’œuvre de Lorraine : oser s’affranchir de la littérature, la blanche, la crâneuse, Flore, Drouant, Les Deux-Magots, pour écrire le plus candidement du monde nos âmes fossilisées d’enfant et réveiller notre capacité d’émerveillement. À ce titre, elle est remarquable.

*Du goût pour le bonheur, de Lorraine Fouchet. Aux éditions Héloïse d’Ormesson. En librairie le 5 mars 2026. (Photo fournie par l’auteure).

Voici un petit livre* (107 pages) absolument inattendu. On y suit l’aventure d’un certain capitaine Lenz, venu d’Amérique, arrivé à Brème, en Allemagne, le 22 février 1947, et dont la curieuse mission est de rejoindre une « Commission principale de dénazification », laquelle est chargée de juger et d’éradiquer tout ce qui fut propagandé par l’idéologie nazie. Ainsi les images, les écrits, les uniformes, etc. Mais voici que sont découverts dans la forêt alentour des mainates qui sifflent l’air d’une chanson nazie — tout comme un lointain confère, dans L’Oreille cassée d’Hergé, jacassait « Rodrigo Tortilla ! Tu m’as tué ».
Et voilà nos commissionnaires de débattre inlassablement du sort à réserver à ces passeriformes. Certains sont pour les zigouiller (en Allemagne, on sait faire). D’autres, les sauver, car peut-on être propagandiste quand on ne sait pas ce qu’on chante ? 
Bref, Jean-Yves Jouannais renoue ici avec l’esprit malicieux et irrévérencieux d’un Marcel Aymé, et s’en donne à cœur joie dans un conte jubilatoire et bien moins superficiel qu’on pourrait le penser.

*Une forêt, de Jean-Yves Jouannais. Chez Albin Michel. En librairie depuis le 2 janvier 2026.

Voici le quatrième tome* des mémoires d’un immeuble de la rue Edmond Rostand à Toulouse, vues, vécues et racontées par Louise, l’une de ses habitantes et qui décrit 4 ans et 4 mois de dinguerie (je cite), à cause de la présence des « hurlants » à l’appartement 7. 
Les hurlants, dans son vocable, ce sont ces gens qui pendant toutes ces années ont mis le chaos dans la résidence. Incivilités. Injures. Jets d’ordures par la fenêtre. Bris de vitres. Crevaisons de pneus. Chiens attachés au balcon qui aboient H24. Menaces. Agressions. Boucan. Musique à fond, surtout la nuit. Cris. Hurlements. Bastons. Et malgré des dizaines de signalements, de relances, de saisie du procureur de la République, rien n’y fit pendant 4 ans et 4 mois. 
Mais ça y est enfin. Les hurlants ont été dégagés par la police. C’est le sujet de ce dernier tome.
Lire ces « Tom et Louise « (la mère et le fils), c’est entrer de plain-pied dans l’horreur ordinaire qui mène au dégoût de sa propre vie car que peut-on faire quand on ne peut plus rien faire ?
Ces quatre petits livres ne ressemblent à rien de ce que je chronique d’habitude ici. Ils sont, ici et là, persillés de fôtes d’ortogtafe et je les aime ces fautes, elles ressemblent à un argot, un accent régional, presqu’une langue, car Michelle Brun écrit comme on cause, dans ses tripes, dans l’urgence, la colère, la nécessité, et parfois avec beaucoup d’esprit. Ce qui rend cette entreprise hautement salutaire.

*Tom et Louise et les hurlants de la rue Edmond Rostand, tome 4 (et les trois autres), de Michelle Brun. En vente via l’auteure : michelle.brun@orange.fr

Aujourd’hui, on dirait de ce diable de père* qu’il est un pervers narcissique. À l’époque du petit Jean-Christophe, il est un diable de beau gars. Mais avec deux défauts de fabrication. La picole. Et la drogue. Et comme le gaillard est légèrement fêlé, quand ça déborde par la fêlure, ça noie la raison et la parano inonde. Tout comme sa cousine la mythomanie. Bref, le Jean-Claude Grangé est dérangé. Et dérange les autres. Notamment sa femme, la mère de Jean-Christophe, qui parviendra à lui échapper après deux ans de vie commune. Le fils ne connaîtra donc pas son papa, mais son ombre le hantera. D’où ce livre, soixante-deux ans plus tard, histoire de faire connaissance avec ce fantôme qui mourra à 42 balais, la clope au bec — un champ de ruines. 
Curieusement, Grangé qui est un styliste hors pair n’use pas de littérature pour évoquer son odyssée dans l’enfance, son cher XII^è arrondissement, Saint-Mandé, le rock, l’acné et son irrépressible envie de baiser ; plus tard tout son pognon, tout son succès.  Il écrit comme on cause entre potes. Comme si ce qu’il avait à raconter ne méritait pas d’être « bien » dit. Par contre, à l’instant où il se met à évoquer ses voyages de reporter autour du monde, en des lieux de folie en compagnie de son camarade Pierre Perrin, tout s’illumine. Le style revient. Claque. La littérature entre par effraction dans le texte. On retrouve les formules hallucinées de l’écrivain, la langue est de nouveau la sienne, terrible et magnifique. Et c’est alors que ce récit prend tout son envol et justifie son côté cataplasmique que tout écrivain ressent un jour car, comme le confesse Grangé, page 330 : « On écrit toujours là où on a mal ».

*Je suis né du diable, de Jean-Christophe Grangé, aux éditions Albin Michel. En librairie depuis le 15 octobre 2025.

J’aime bien Olivia de Lamberterie, c’est une auteure et une critique élégantes, une lectrice émérite qui, comme moi, apprécie furieusement les beaux textes, comme ces Trois lumières* de Claire Keegan. Mais voilà qu’à son propos, elle déclare qu’il est, je cite « Assourdissant de beauté » et là, pour une fois, je me permets de sourciller.
Assourdissant, assourdir, donc, c’est littéralement, selon notre bonne Académie française, « être rendu sourd », ou « rendu moins sonore » et je ne pense pas que 1) la beauté nous rende sourd — sans voix, peut-être — et 2) que ce livre en particulier fut si bruyant que sa beauté soudain le fit taire. 
Il est au contraire un soupir, ce texte. 
Un filet d’air qui s’envole de la bouche d’une petite fille placée un été dans chez un couple prodigue, dans une ferme du Wexford (Irlande), le temps que sa propre mère parvienne au terme de sa grossesse. C’est une brève histoire de silences, de chuchotements et de non-dits. Un été d’apprentissage. Une naissance discrète aux secrets des adultes et à la grâce d’être aimée. 
Les Trois lumières est un magnifique froissement de mots, comme des étoffes. Tout le contraire d’une chose bruyante. 
Une merveille, en somme, à savourer lettre par lettre. En silence.

*Les Trois lumières, de Claire Keegan. Au Livre de Poche. Et en librairie depuis le 3 septembre 2025.