Non. Ce n’est pas parce que ce premier roman* m’est dédié (merci, merci) qu’il est ici. Il est là parce que c’est un roman jubilatoire, enlevé, drôle, touchant, plein de rebondissements, de surprises ; que c’est une ébouriffante histoire de famille (tout ce qu’on aime, avec des personnages hauts en couleur, d’autres plus effacés (méfiance)) et qu’à l’arrivée, on se retrouve dans une joyeuseté salutaire, un tourbillon d’émotions. Ajoutez à cela une écriture enlevée, décomplexée et diablement efficace, vous comprendrez que Jours de semaine est à inscrire d’urgence sur la liste de vos envies de lectures, d’autant que les retrouvailles au bistrot, les soirées restos et les dîners de familles nombreuses ne sont pas pour demain.
*Jours de Semaine, de Diane Sakakini. France Loisirs Poche. En librairie depuis le 25 février 2021.
Dans la foulée de sa réinvention littéraire chez Albin Michel avec le jubilatoire La police des fleurs, des arbres et des forêts(octobre 2019) que j’avais ici loué, voici Sous le parapluie d’Adélaïde*, une sorte de préquel du précédent, tout aussi divertissant puisque Romain reprend tout ce qui a fait le charme du premier. Le style, d’une malicieuse naïveté. L’intrigue, joliment désuète. Et surtout le rebondissement digne de nos plus grands auteurs populaires : Gaston Leroux, Stanislas-André Steeman, Maurice Leblanc et Agatha Christie dans ses grands crus. Nous voici quelque part en France, dans les années 20. Dans la ville de M. C’est le matin de Noël, la foule assiste au spectacle de la crèche (pas d’âne cette année, on comprendra pourquoi si on a lu le précédent). Et surtout un crime. Des mains noires sur un cou blanc. Une femme est étranglée au milieu de la foule. Personne n’a rien vu. Entre en scène une intrépide avocate de 20 ans qui va se lancer dans cette enquête avec la foi d’un Rouletabille et la finauderie d’une Miss Marple. Avec cette nouvelle aventure, Romain nous régale et nous cueille une fois encore car derrière son apparente joyeuseté se terre une gravité qui donne toute sa force et sa noblesse à ce qui n’aurait pu être qu’une nouvelle aventure de la Bibliothèque Verte.
*Sous le parapluie d’Adélaïde, de Romain Puértolas. Éditions Albin Michel. En librairie depuis le 30 septembre 2020.
La disparition d’un enfant est le cauchemar de chaque parent. Mais quand c’est l’un des deux (ici le père) qui enlève sa fille, l’emmène à Raqua, au cœur de Daech, et fait d’une petite Lila de trois ans une Fatima couverte des pieds à la tête qui très vite ne parle plus que l’arabe et joue avec des papillons dans les ruines sur fond de bruits de guerre, ça n’a pas de nom. Peut-être la douleur d’une gelure qui précède à l’amputation. Cette histoire vraie*, c’est celle de Magali Laurent dont la fille Lila a été enlevée par son père, Anis, en octobre 2015 et ne sont jamais revenus du djihad. Reviens, Lila est d’abord un livre écrit à sa fille, « Et puis qui sait, si par bonheur la mort l’avait épargnée, elle tombait dessus ? » (page 206). Une longue lettre qui raconte leurs trois années ensemble avant la disparition. Une mémoire qui ne s’estompera plus. C’est aussi le récit précis des jours qui ont suivi. La sidération. L’effondrement. Magali Laurent se souvient. La barbe qu’il laissait pousser. La djellaba. La calotte. La mosquée. Sa honte de voir son mari se radicaliser. Son silence, du coup. Son aveuglement. Elle raconte, comme on enquête, la mise en place du piège. Le départ soi-disant pour des vacances chez la grand-mère en Tunisie. Et puis l’appel de Turquie, à la frontière syrienne. C’est enfin un troisième livre qui crayonne le portrait d’une mère désespérée qui s’accroche, renaîtra un jour en femme amoureuse, en maman surtout, ce que Anis avait aussi fait disparaître en faisant disparaître leur fille. Quels livres !
*Reviens, Lila, de Magali Laurent, avec Françoise-Marie Santucci. Chez Grasset. En librairie depuis le 3 février 2021.
Il en aura fallu du courage, et de l’amour, à Fabienne Legrand pour écrire ce livre, raconter l’histoire triste et belle (puisqu’elle finit bien) de son fils Antoine, son p’tit con, comme elle l’appelle, son trou du cul, frappé à 17 ans, l’âge où l’on ne devrait que mourir d’amour, d’une méningite foudroyante de type W135, une saloperie qui engage son pronostic vital. Le choc passé, la violence encaissée, voilà Fabienne qui choisit le rire (le vie) au lieu de la colère (la mort). S’installe alors une formidable chaine de solidarité autour de cette maman qui rit et de ce fils qui pleure. Kourrage Antoine est le récit de cette épopée improbable, cette fabuleuse chasse à la baleine qui s’appelle l’espoir, portées par une écriture qui virevolte et nous cueille d’un rire là où l’on devrait s’effondrer. Un livre immense puisqu’il chante la vie, l’humour et l’amour. À recommander d’urgence à tous ceux qui tirent la gueule parce qu’un minuscule virus les empêche, les pauvres chéris, de traîner en terrasse, une bière à la main, une clope au bec.
*Kourrage Antoine, de Fabienne Legrand. Éditions Le Cherche-Midi. En librairie depuis le 8 octobre 2020. Et comme un plaisir ne vient jamais seul, Fabienne qu’on aime tant pour ses célèbres albums illustrés (Absolument fabuleuse, Un été au Cap Ferret) a illustré ce livre. Un régal de plus.
J’ai reçu un étonnant petit livre. Il s’agit de La Providence, signé d’une certaine Michelle Brun. Dans la lettre qui l’accompagnait, elle m’expliquait m’avoir découvert au travers du cadeau qu’on lui avait fait de mon dernier roman, Un jour viendra couleur d’orange, et qu’elle en avait été captivée, je cite : « Je ne l’ai pas lâché sauf pour dormir et manger ». Et la voilà qui m’adresse son livre dont le titre me fit frissonner puisqu’il est le nom du pensionnat où j’ai passé tant d’année à Amiens, même si le dessin figurant sur la couverture évoquait un bien autre lieu. Il s’agit en effet d’un orphelinat sis au cœur du quartier Saint Joseph à Clermont-Ferrand. Voici donc un opuscule de souvenirs écrit par une femme dont on apprend qu’elle est née en 1953 et qu’elle s’est retrouvé à 6 ans à l’orphelinat, qu’elle y a grandi, ri avec une amie dont le corps était à moitié brûlé car elle est « tombée dans une bassine d’eau bouillante quand j’étais Bébé » (page10), que plus tard, elle écoute Johnny Hallyday, « les sœurs le surnomment La gouttière car il sue beaucoup » (page 25), et voilà qu’elle a 11 ans, toujours pas ses règles mais de grande taille, écrit-elle, et que sa mère Simone a le droit de la « prendre chez elle un dimanche après-midi par mois ». Simone habite désormais avec un certain Marcel avec lequel elle a un bébé. Marcel entraîne Michelle à la cave, la couche sur un carton déplié et « après quand il a fini et que j’ai mal à ma zézette, il chante en montant l’escalier dans la vie faut pas s’en faire moi je m’en fais pas » (page 35). En quelques pages tout est dit, tout est avoué, sans fioritures, dans une écriture profondément « sociale » ai-je envie de dire, une voix comme je n’en avais encore jamais lue, faite de brutalité douce, de violence sans haine, d’évidence glaçante et si fragile à la fois. La Providence est une étonnante bousculade ; un texte venu de nulle part dont les mots télescopés, comme des silex, ont fait des étincelles dans mon cœur. Un texte comme on n’en trouve pas, à l’image de ces souffrances qu’on ne voit pas.
*La Providence, de Michelle Brun. Texte auto édité (7,5 €). Je suppose que vous pouvez le commander directement chez l’auteur : michelle.brun@orange.fr
Notre petit monde ne va pas bien. Il est même très malade. La haine. L’argent. Le pouvoir. Toutes ces choses qu’on connaît et contre lesquelles on ne fait plus rien depuis belle lurette. Les méchants s’apprêtent à utiliser les armes monstrueuses (qui ont fait leurs preuves à Nagasaki et Hiroshima) pour avoir plus de pouvoir encore. Et voici que des Frères inattendus* arrivent, désarment la Terre de toutes ces saloperies, la répare, soigne les hommes et fait rêver à un monde meilleur, une chanson de Beatles, Imagine – pour ne pas la citer ; un monde où « La mort est le seul ennemi qui mérite d’être combattu, pourchassé, vaincu » (page 326) et dont le combat devrait nous unir tous, frères humains. Dans son dernier livre, Amin Maalouf nous livre, sous forme de suspens, un bien agréable conte philosophique sur cette Atlantide perdu où les hommes s’aimeraient enfin. Il y a du Barjavel dans cette histoire, un vieux rêve dont on sait qu’il ne verra jamais le jour mais qu’il a été confortable de rêver.
PS. Comme Maalouf est un malin et que le mal qu’il décrit a un fantastique écho avec la pandémie du moment, il écrit, page 301 : Mais quelle arrogance est pire que celle de l’homme qui prétend décider à notre place si nous devons préserver de la maladie et de la mort les êtres qui nous sont chers ? Ceux qui expriment de telles prétentions sont des hommes d’un autre âge qui ne devraient certainement pas se trouver à la tête d’un pays avancé et libre comme le nôtre. (Si vous connaissez l’un de ces zigotos qui nous gouvernent, merci de lui conseiller ce livre).
*Nos Frères inattendus, de Amin Maalouf. Éditions Grasset. En librairie depuis le 30 septembre 2020.
Un an après le virtuose Disparaître, revoici Mathieu Menegaux avec un implacable Femmes en colère (qu’on aurait d’ailleurs pu écrire au pluriel tant elles sont nombreuses) qui raconte la journée de délibérés d’un jury d’assises qui a à décider de la condamnation et de la peine de Mathilde Collignon. Après avoir été une victime elle-même, et pas des moindres, Mathilde Collignon s’est sérieusement vengée de ses deux tourmenteurs (ah la fabuleuse description de sa vengeance !). Le débat est tout de suite posé. A-t-on le droit de se faire justice soi-même (surtout quand elle fait si peu son travail) ? Peut-on juger pour réparer et non pas seulement condamner ? L’époque des Weinstein, #MeToo et autres influe-t-elle la façon même de penser le mal ? Et enfin, peut-on se servir de la justice pour être juste ? À toutes ces questions, Mathieu apporte des éléments de réponses intelligentes dans un style littéraire d’une précision, d’une élégance et d’une efficacité hors pair (Prends garde, Grisham). Last but not least, tout cela au travers d’un suspens formidable (je n’ai pas pu ne pas le lire d’une traître) assaisonné d’un final digne des plus grands rebondissements de cinéma comme l’aime tant Mathieu. In fine, un portrait de femme inoubliable (et espérons-le, bientôt un sacré film) comme il en a le secret depuis l’invention de Claire, l’héroïne de Je me suis tue et qui interpelle remarquablement les hommes d’aujourd’hui. Verdict, brillantissime.
*Femmes en colère, de Mathieu Menegaux. Éditions Grasset. En librairie depuis le 3 mars 2021.
On se demande toujours ce que deviennent les amis écrivains en ces temps incertains de confinement, couvre-feu, restrictions, librairies fermées, masques sur la gueule, resto interdits, voyages reportés, espérances limitées. Certains, ai-je appris, n’ont plus la niaque pour écrire. L’imagination s’est carapatée, les murs ont poussé et caché l’horizon. Il ne semble pas que ce soit le cas de Frank. Le revoici avec un livre de six longues nouvelles toutes plus formidables que les autres (même si j’ai un faible pour La notification,page 91) ; des histoires qui ont la particularité de toutes se passer dans un train ou pas loin, et de dérailler un peu, beaucoup, passionnément, comme dans la vraie vie. L’écriture de Frank s’est faite ici précise et envoûtante, comme un trajet en Orient-Express : pas de gras, pas de mots de travers ni d’inutiles fioritures. Le luxe des mots à l’état pur. Achetez vite votre billet. 16 euros pour six voyages inoubliables, émouvants, cruels parfois, c’est donné.
*Lorsque la vie déraille, nouvelles, de Frank Andriat. Éditions Quadrature (dont je salue au passage le fantastique travail qu’ils font pour défendre les nouvelles de langue française). En librairie depuis le 10 février 2021.
