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Sur la plage abandonnée
Coquillages et crustacés
Qui l’eût cru ! 
Déplorent la perte de l’été, 
chantait Bardot dans « La Madrague ».
Aux jolis crustacés et coquillages, ajoutons, qui l’eût cru, 
Bites pendantes, 
Couilles fripées, 
Chattes luisantes, 
Anus sombres, 
Seins gonflés,
car c’est de tout cela que sont fait les étés de Sophie Goettmann*, petite fille d’un riche industriel, brillant, naturiste et grand partouzeur. Les parents, drogués aux années Love Power, 68, libération sexuelle, vivent leur vie nus sous le regard des enfants qu’on force également à se déshabiller, et qui considèrent ces morceaux de viande sans comprendre, entendent ces couinements hystériques de femmes qu’on se passe de queue en queue et grandissent dans l’ignorance de leur propre corps, de sa part sacrée, jusqu’à devenir des adultes fracassés. C’est cette enfance sans viol, mais totalement incestuelle, que raconte Sophie dans son très beau et glaçant récit, Waterbed — un texte sans fard, sans crânerie sur une forme peu connue de très grande violence.

*Waterbed, récit, de Sophie Goettmann, aux éditions Plon. En librairie depuis le 13 avril 2023.

Voici un roman paru au temps du premier confinement et qui fut donc confiné dans ces endroits alors non-essentiels qu’on appelait librairies. Depuis, le temps a passé, on a pu enfin enterrer nos morts et les librairies ont rouvertes mais peu de gens ont pu ouvrir ce livre qui, comme tant d’autres, fut sanctionné par cette curieuse pandémie. Bref. Sanction* est l’étonnant premier roman de l’auteur de la magistrale pièce Le Syndrome de l’oiseau (qui valut à son interprète Sara Giraudeau le Molière 2023 de la meilleure actrice), un roman calibré pour faire un carton cinématographique outre-Manche (on imagine aisément Jan de Bont ou Michael Bay aux manettes) et qui traite, vous vous en doutez, de la fin du monde puisque c’est cette menace qui peut seule encore mobiliser les humains, les guerres en Ukraine, Soudan ou la pauvreté en France n’intéressant plus personne. 
Pierre-Tré-Hardy s’amuse donc beaucoup dans ce thriller qui file à deux cents à l’heure, il tue beaucoup de gens avec beaucoup d’imagination et persille ça et là son propos d’habiles réflexions sur l’usage que nous faisons de notre petite planète — prémonitoires puisqu’est arrivé le covid-19 et avec lui la mise en avant du Grand Égoïsme. Le temps a passé, il est temps de lever la sanction sur les livres qui ont été malmenés par la pandémie et de découvrir, notamment, cette histoire surprenante.

*Sanction, de Pierre-Tré-Hardy. Éditions Souffles Littéraires. En librairie fermées pendant le confinement et sur tablettes depuis.

Voici un roman* tragique. Non pas parce qu’il commence par la fin et se déroule en un grand flashback jusqu’au début, mais parce qu’il raconte une vie dont on n’imagine pas au début qu’elle soit celle-ci à la fin. Car c’est à la fin, donc au début, que l’histoire est belle. Comme toujours les rencontres. 
On est en 1955. Jules a 22 ans et tombe, le jour de son mariage, fou amoureux de l’amie de sa femme. Bien sûr, il écoutera son cœur, quittera sa jeune épousée et vivra soixante ans auprès de l’autre. La première tragédie donc, c’est que l’amour se fasse sur le dos d’une autre. La seconde, et qui hante tout le roman comme un fantôme, un obsédant acouphène, c’est que la vie que vit ce couple est bien loin de l’amoureuse violence du début et bascule, sombre même, dans une vie ordinaire, presque conforme, à la limite ennuyeuse, qui se maintient parfois, quand ce n’est pas à l’aide d’un psy, grâce la réminiscence des débuts, comme si le début justement justifiait la fin. Et c’est là, je trouve, toute l’audace tragique de ce roman vif, découenné : déconstruire le couple en donnant l’impression qu’il se construit. 
Il y a au début d’eux, donc à la fin du livre (page 162), une phrase absolument magnifique : Ils font l’amour, et l’amour les fait. 
Et le couple les défit.

*Un couple, de Éliette Abécassis, aux éditions Grasset. En librairie depuis le 29 mars 2023.

Il y a des livres qui sont plus grands qu’eux-mêmes, recèlent des merveilles d’écriture, d’érudition, de poésie et d’éloge de la littérature, parlent avec grâce de la transmigration des âmes et vous transportent dans des lieux inconnus de notre raison — L’Amour. Qui tu aimes jamais ne perdras* est l’un de ceux-là. Respect.

*Qui tu aimes jamais ne perdras, de Nathalie Bauer. Éditions Philippe Rey. En librairie depuis le 5 janvier 2023. Une grande lectrice en parle ici mieux que moi.

Les années 60. Un petit village. Des gens simples. Une gamine adoptée, un don du ciel pour les parents, d’où le prénom de gratitude, Célestine.
Célestine grandit, Célestine possède ce qui rend les filles jalouses et les hommes affamés :  la beauté. La vraie. L’immense. Celle qu’on veut posséder pour soi ou à défaut, lacérer, pour que personne d’autre ne la possède jamais. Alors, oui, ça finit mal. Oui, ça bouscule.
Ce qui est surprenant dans ce premier roman*, c’est l’écriture de Sophie Wouters qui, au prétexte que l’histoire se passe dans cette France pré-pompidolienne, prend l’habit d’une fausse naïveté, une ingénuité presque, dont la Comtesse de Ségur était fort friande — on pense souvent à Sophie d’ailleurs et tous ses malheurs ; à l’innocence de la Martine de Marlier ; ainsi sous des airs aimables, derrière les mots de la grammaire de l’enfance, sourd la violence. Déchirante comme une foudre. Poignardeuse.
Ce livre qui a fait passer une nuit blanche à Amélie Nothomb** a d’abord été publié en Belgique et en Suisse chez 180° Éditions, où il connut un vrai succès puisqu’il se vendit à 6000 exemplaires (dans l’hexagone 1800 est un résultat correct pour un premier livre). Il vient d’être réédité chez Hervé Chopin, en France cette fois, pour espérer y trouver une plus large audience. C’est ce qu’on souhaite à Sophie Wouters parce qu’en ayant refermé son premier livre on a juste envie d’ouvrir son second.

*Célestine, de Sophie Wouters. Aux éditions 180° (2021) et Hervé Chopin (2023).
**Le bandeau de l’édition originale portait la citation suivante : Cette nuit, j’ai lu Célestine. Ton texte m’a bouleversée, je n’ai pu m’arrêter. Je te dois une nuit blanche. Et il était signé Amélie Nothomb.

Il y a des livres comme ça, qui ne paient pas de mine, n’ont pas de prétention littéraire, sont écrits par des gens qui ne cherchent ni la gloire ni dix lignes dans Le Monde des Livres ou Le Figaro Littéraire, qui sont souvent publiés avec les économies de leurs auteurs, des livres qu’on ne trouve pas toujours en librairie et puis un jour on vous en offre un et, curieux ou reconnaissant, vous vous mettez à le lire et découvrez une vie. Celle d’une femme en l’occurrence que vous pourriez croiser sans la voir, dans le métro ou un grand aérogare, sur un chemin de campagne ou accrochée à un ULM. Une vie parmi tant d’autres, mais soudain exceptionnelle par les amours vécues, les expériences, les voyages, les sommets népalais que l’on cherche à atteindre et l’on se rend compte que c’est soi qu’on a dépassé, un père important, des amis précieux, des traîtres parfois, les enfants adoptés qui se révèlent méchants et cruels, la tendresse malgré tout, et puis la chute de l’homme qu’on aime, son corps broyé et puis la vie seule, pleurer seule, se redresser seule, un jour revoir la lumière dans les mots d’un autre homme, bref ; il y a des livres inconnus d’inconnus qui méritent parfois d’être ouverts.

*Chant de terre et de ciel, de Marie-Odile Ducrest, Éditions Persée, 2013.

Je me souviens dans Des chiffres et des lettres des candidats qui disaient « Pas mieux ». J’ai lu le papier de Pierre Vavasseur dans le Parisien magazine à propos du livre de Lorraine Fouchet* que j’ai également lu. Pas mieux.

*Jamais là par hasard, de Lorraine Fouchet. Héloïse d’Ormesson éditions. En librairie depuis le 2 mars 2023.

Ah que wesh c’est lèrega le poteau qui se retrouve en HP, dur de le sortir de là, de sa tête surtout, son djinn qui lui cause misère, mais la Mami Pirate qui est la mamie de l’autrice bien que son nom n’ait rien à voir qu’elle est la mamie est guérisseuse, elle connaît la plante de la mort qui sauve, l’Iboga, sauvera Jimmy le poteau de sa schizo, ou alors on l’exfiltre, direction Cameroun, Sénégal, là-bas on l’exorcise, sauvé le Jimmy ; elle qui raconte, c’est Penda, Penda c’est son blaze, black habitée par un djinn blanc, une âme contraire, contrastée, qui bouscule ses croyances, Penda qui écrit comme on rappe, comme on cause, l’oralité que c’est comme style, dit la quatrième de couv, meuf qui écrit à tout blinde parce que la vie pousse dans le dos et que Jimmy le paumé est une métaphore des malheurs qui peuvent survenir, qu’il faut du coup se bastonner pour vivre toujours d’où qu’on vienne, qui qu’on soit, rester pirate jusqu’au bout ; Djinns* est un premier roman, une langue de rue, grammaire de tribu, une littérature de podcast, un nouveau world, une Iboga hallucinée, dont on ressort percuté.

*Djinns, de Seynabou Sonko, chez Grasset. En librairie depuis le 11 janvier 2023.